Pigas

Pigas é cigarro
que dá pigarro,
aquele barato.
Cof, cof.
Queima um piga aí.

Não, não foi opção,
mas não deixa de ser escolha.
Quer dizer,
sabe como é né?

Vê uma breja!
Enche o copo.
Sem espuma.
Sem espuma porra!
Tá, vai assim mesmo.
Outra,
outra,
outra.

Chato é aquele mané
com aquela fumaça.
Mas sejamos sinceros,
que fotografia.

Ela pega o pigas
e coloca nos lábios,
fixa no batom vermelho intenso
e acende com um isqueiro branco.
Aquele lume incessante da chama
para então
uma ponta de brasa
envolta por cinzas.

O primeiro trago é o mais gostoso.
Mata a fome,
joga a cabeça pra trás
e sente relaxar.

Como algo tão bonito
pode ser tão mal?
As brincadeiras de deus,
as artimanhas do diabo.

Puxo papo.
Mandei bem.
Ela gostou.

Você fuma?
Minto.
O maço dela tá acabando,
ela acende o isqueiro pra mim.

Foi aí.

A pressão caiu...
Está caindo,
caindo
e caindo.
A pressão caiu.

Minha...
Pressão...
Cai...

Respiro,
fixo.

A cabeça emergi
desse submundo.
Relaxado,
livre,
leve.

Seu corpo fraqueja.

Bato o polegar no filtro
pra cair as cinzas.
Nasce calo no indicador,
machuca a unha.

Trago, aspiro, baforo.

Porque fumar é tão bom?
Dou risada,
Pergunto:
Sabe o que mais é bom?
Ela ri.

Dá um passo pra trás,
não pode ser tão fácil.
Trago, traga.
Mas você prefere fumar ou beijar?
Fumar beijando.
Ela ri.

Foi aí.